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viernes, 15 de mayo de 2020

POR LOS QUE FALTAN

   En estos momentos tan hostiles quiero recuperar un texto de mi primer libro de poesía dedicado a los amigos que por un motivo u otro dejaron de formar parte de mi vida. A estas alturas, me da igual el por qué, lo importante es que por desgracia ya no tengo contacto con ellos, qué más da si fue por esto o por aquello. Conociéndome, es probable que gran parte de la culpa fuera mía. Sirvan estos versos de penitencia:


POR LOS QUE FALTAN



En estos tiempos de frialdad,
de incertidumbre diaria,
me acuerdo de los demás
de los que se marcharon,
de los que no volvieron a llamar,
de los que por el camino se quedaron.

Los rememoro,
y no por falta de amistad,
sino por pura nostalgia
que tan de moda hoy está.

Evoco noches pasadas,
botellones en el Alcázar,
el pié para volver a casa,
borracheras tempranas,
domingos golpeando un balón,
interminables charlas,
monólogo con botella de ron,
papeleras destrozadas.

Recuerdo “días del Valle”,
carnavales con disfraz,
aventuras en “La Kalle”,
nuestra “penitencia” en San Juan,
lugar de encuentro, la cárcel,
en la Abadía, botas de cristal,
copas Brasil por la tarde,
leche de pantera en todo bar.

Cuando el Capitán Toledo era un lechón,
muchas copas se “extraviaban”,
al revés se hacían las glorietas
y las noches eran de cien cañas.

 Fotografía obra de Justo Monroy ©


Recuerdo días de calimocho y cerveza,
con 16, la ley te amparaba,
pero había escasez de riqueza,
qué lejos quedaba caer
en manos de un Matusalén.

Aquellos océanos de almas
en la calle de “la Viña”,
hoy es desierto en calma,
humedal desecado,
el paso del tiempo,
cuánto daño ha causado.

Así, la bolera
y su máquina de vinilos yanqui,
es solo un anhelo del pasado,
los minis comunitarios
son eclipsados
por cubatas insolidarios,
los bares de barras liliputienses,
hoy son locales de bolsillos pudientes.

No se si echo en falta
a los que no están,
o los tiempos en los que estaban,
lo que está claro es que hoy
los añoro con nostalgia.




Para Javi (alias Tota), Vicente, Javier (alias Pérfido), Micky, Mario, Borja, etc.


Poema publicado en el libro "Desaborios, Compañeros de Viaje" (marzo de 2011)

martes, 23 de diciembre de 2014

CON ACENTO EN LA A

Paciente espectadora de mis locuras,
de mis proyectos y casuística,
receptora de mis fracasos y dudas,
tus reacciones, mi estadística.

Psico-loca de profesión,
de clientela versátil
militares, conductores, algún cazador,
portadores de parásitos chupa-sangres.

Siendo vecino tuyo,
ya limítrofe desde la cuna,
normal que la psique estudiaras,
prácticas te sobraban.

Del Nara vestiste casaca,
jugadora del año, una vez,
diga lo que diga una placa,
para mi siempre serás m.v.p.

En el CEI aumentó tu palmarés,
la de la marca en la pierna, eras,
tu alter ego, tu ejemplo fiel,
Villacampa y Kurt Cobain,
menos mal que a este último
caso no hiciste al cien por cien.

Fotografía obra de Justo Monroy ©


Multidisciplinar en idiomas,
otro pabellón en el que destacas,
pero esto no está en genes ni genoma,
pues a mi, hasta el inglés, me da resaca.

Llegó un tiempo de distancia y pena,
en que tu espíritu se volvió inquieto,
primero Irlanda, luego Boston y Viena,
Fillias Fog de ciento en viento.

Decidiste mostrarte
tal y como eres
princesa guerrera por estandarte
frente a lo que otros piensen.

Tus amores, polivalentes,
alimentan la polémica,
diste la cara,
apretaste los dientes,
soportaste de soslayo
las miradas impertinentes.

Llevas toda tu vida en mi vida,
incluso antes de nacer,
pues sabía que vendrías,
más por deseo, por querer,
que por dominio de la astrología.

Si no hubiera sido así,
menuda existencia baldía,
¿qué habría sido de mi
sin mi panacea femenina?



Para mi hermana Mária
(con acento en la a), alias Xena


Poema publicado en el libro "Desaborios, Compañeros de Viaje" (marzo de 2011)

domingo, 24 de noviembre de 2013

AÚN QUEDAN PÁGINAS POR LLENAR, Aún quedan cervezas que vaciar


Hacemos comedia,
divina, mala e intermedia,
cultivamos el arte de la escritura,
filmamos películas, monólogos,
goliardos somos sin tablatura,
en originalidad nadie nos gana,
más de tres lustros nos avalan,
ponga un Desaborio en su casa.
 
Rebasamos duelos y quebrantos,
volamos metidos en jaulas,
somos fugitivos sedentarios,
nunca volveremos a las aulas.

Sibaritas de concomitancia,
enjundia para aliñar existencia,
celosos de esta compañía
que sirve como alternador
para cargar nuestras vidas,
“way of life” campeador,
quien quiera, que nos siga.

 El paso de una década a otra
quedó marcado por un lar,
mini-urbe repleta de edificios,
segundo hogar,
la UNI, la Laboral.

Crecimos y aprendimos juntos,
superando óbices diarios,
también suspendimos, algunos,
por pensar en atavíos escotados.


 
From San Pablo de los Montes to Eternity


Hubo un tiempo
en que fuimos los mejores,
pisando la hierba, el cartel y demás,
fuimos currelas, tiradetes,
deseando la yesca quemar.

 Un portal, un banco de madera,
un quiosco, un olivo en la acera,
buenos lares para hablar
de amores que nunca fueron,
de sueños, dudas y recelos.

 Nunca encontré Desaborios
con tan buen sabor,
aquí sobra el salero,
pon otra Mahou, por favor.

 Unos se dieron de baja,
otros de bruces,
el viento quitó la paja,
quedó el grano, a todas luces.

 Quien me iba a mí a decir
en aquellos días de comedor,
que COU no sería el fin,
sino un capítulo escrito,
de los muchos Desaborios
que tendrían que venir.

 Hubo quien dijo
que éramos una mala influencia,
esta es la que quiero yo,
que las buenas...
aburren y crean conciencia.


Para Los Desaborios, mis Compañeros de Viaje


Poema publicado en el libro "Desaborios, Compañeros de Viaje" (marzo de 2011)

jueves, 10 de noviembre de 2011

APÓCOPE DE FRAILE

Fray Cirrosis,
apodo de militancia interna,
siendo poco de tinto y de uva,
menos de monasterio que de taberna,
más de abadía y de cerveza en cuba.

Experto en lindes “hard-onanistas”,
cuya sapiencia intimidaría
hasta al más epicúreo,
de canciones machistas,
por autoestima Cyrano,
halo externo Hercúleo,
pero interior Beckeriano.

De monosílabos por teléfono,
frío, acorazado cual armadillo,
Robocop fuera de tono,
quedó confinado al banquillo,
tras indiscutible titularidad
como camarada,
pues a pesar de su pasividad,
se solapaba al corazón
cual abrojo en el bajo-pantalón.


Mario y Los Desaborios en el antiguo bar "La Chapinería" del casco toledano

Ni prior, ni abad: fraile,
violando cualquier clausura,
faltando a unos postulados
que predicaba con soltura:
el sabbat para los amigos
y el dominical, día de descanso,
sin ataduras,
no os fiéis de quienes usan abrigos
cuando el verano inicia su andadura.

Al final, ni el domingo ni el sábado,
toda semana era para él
y cómo no, para su feligresa más fiel.

Donde dijo “amigo” dice “¿quién?”
y suena Jon Secada en vez de Whitesnake,
donde dijo “sol”, hoy queda bruma,
donde hubo ola, hoy solo espuma.


Para aquel amigo que dejó de serlo, para Mario, alias Fray Cirrosis


Poema publicado en el libro "Desaborios, Compañeros de Viaje" (marzo de 2011)